Pre-texto

Yo no escribo por homeostático ni por sonriente,

ni por el azul portentoso de la inocencia.

Yo no escribo por cálido ni por cercano

ni por igual ni por mí en ratos discontinuos.

Yo no escribo por indiferente ni por malo;

ni por empático ni acompañante.

Yo no escribo líneas por poeta, ni por elocuente  

ni por explícito u objetivo.

Yo no escribo por ser un punto

ni por ser un origen.

Yo no escribo por incoherente ni por ético

ni por mi propia e insana voluntad.

Yo escribo por todo lo contrario. 

Hitos

Mundo  mundo  mundo

perfecta imperfección anacrónica.

Ahora  Después  

NuncA

y los noviembres soñadores no vuelven.

Espacio              D  I  S  T  A  N  C  I  A

tu dermis ligera en áreas anónimas,

en manos remotas.

Cabello  Ojo  Extremidad

(Los hitos de tu naturaleza indeterminada)

Extrañar

No observarte

Dormir…

acortar la vida en los humos

                   en los pasos solos

en tiempos perdidos que solo te buscan

los todavías que ya NO existen.    

Arratiug

  1-      Mi sustento doloroso y acompañante.

        2-     Sinergia de mi brazo y tus toques armónicos.

        3-     Sol tremebundo en la noche más opaca y mía.

        4-     Restitución de mi Yo solo.

        5-     La huída misteriosa de la sinceridad más pestilente.

        6-     Mi entorno otra vez: los sillones, las paredes invisibles...NADIE.

Retorno de la voz en conjunción infinita a tu nombre

Frenético me adentro

íntegramente a tu congestión de certezas  y

oigo tu zumbido lúgubre en los espacios ahogados.

Retomo mi voz trémula, mi  

espera en corta extenuación

ladeando entre los segundos que tomo, que padezco y que

lanzo entre mis esperanzas…

Ahora eres tú, y tus disposiciones que medito.

Voces

Dicen que recorres los temores más absurdos,

que te llamas a tu indiferencia,

a tu querer lejano.

Dicen que naces sin memorias,

que tu día es nuevo y que vuelan mariposas por tus cabellos.

Dicen que sueñas frecuencias,

que amas los puntos desconocidos,

las comas sin después.

Yo digo que las infrecuencias que engendran tus nauseas

son solo el pudor extinto de la intimidad de mi palabra.

Yo digo árbol, súbito, reloj;

digo hambre por no hallar la pieza exacta de los años.

y digo SOLO, porque es mi cruz

mi desaliento

y mi más pesada verdad. 

Ceniza

El mundo es la ceniza

de los

4

vientos,

de los 4 costados de tu piel.

El destino se apaga con el paso caído,

con el circuito horizontal

de los escalones

y donde nacen siempre

todos

los

finales.

El mundo bicromático es el universo,

es la caída de mis deberías

más inconstantes

más adversos

más ignorados y dolientes.

Somos entonces

la concepción de tu calma prófuga

y mi boca cuajada de colores;

las victorias que ganan más partidas

o somos quizás

las formas desconocidas del amor,

del dolor

y de su igualdad inevitable.

Coloquio: 1002

El tiempo nace desde el vientre en que tu nombre se apaga,

nace con el adiós, con la mística azul de tus desconciertos.

Siento mi cabeza en paralelo al dolor de los cigarrillos,

del CAFÉ humeante y rencoroso.

Entonces de dónde surges tú

y de qué campo insólito inventas tus desdichas?

Dime qué punto le faltó a tu ayer,

qué verbo hiciste mientras existías en la nada de tus pasos.

Qué otoño consumes cuando tus ojos en petición de llanto

se vuelven distancia?

Eres otra imagen superpuesta entre mis cráneos.

Eres la misma de todavía,

la nueva de siempre.

Y mientras yo me quedo opaco en la S,

disperso en la H de mis temores,

TÚ

anocheces conmigo,

renaces contigo,

vives con mis lamentos de hombre gris.

Y yo vivo con los míos y los tuyos y los que del mundo vienen,

desde el norte y el sur de mis pensamientos más descoordinados

y de este índice que me apunta al oído y a los deja vu más propicios.

Por ahora soy yo y estos 1000 que se inventan cada noche conmigo

y con ellos.